Марсель Марсо RIP

* * *

Так и пропали билеты на французскую пантомиму...
Марсель Марсо не приехал, не прилетел в Пьерополь.
Прошли, томимы предчувствием, ноябрь с зимою мимо,
a propos поминая лето, под зонтиком валерьяны, а может быть, и укропа.
Вот ничего и не вышло. Только шишел какой-то хлопнул – захолонуло и ёкнуло –
тугою дверью с фанеркой вместо стекла.
Но весна неизбежна, как всякий антропоморфизм,
с вечной тугой под веками и тушью, что потекла
от малосольной слёзки – всё нервы, гормоны, желёзки,
нарушают гармонию, да разве им запретишь?
Барышня малохольная, голубушка Коломбина,
глянет волком на клумбы и на собачьи какашки,
ё-ка-лэ-мэ-нэ кашлянет и ёлкины лапы снимет
с пурпура розовых прутьев и прошлогодних братьев клевера с кашкой.
– А вы куда прёте? – скажет матери с мачехой, с ними
у ней разговор короткий – не семейное это дело
ставить балеты "Четыре времени года", "Сезон в аду", "Награда постоянству"
в пролетарских районах города Ленинграда.

начало августа 2003 года

(no subject)

Я, кажется, вернулась.
Не то что бы поздоровевшая, но с глубоким осознанием непреодолимой пропасти отделяющей головную боль дома в кресле от головной боли на даче (пусть даже закавыченной) и в гамаке.
Начала, наконец, Калассо, нескромно обмолвилась, что книга эта похожа на развёрнутый комментарий к одному не слишком длинному тексту, который я уже года два из рук не выпускаю.
Вернулась домой и под дверью обнаружила дохлую курицу-капару. Комментарий к комментарию - явное излишество. Особенно, если учесть, что перед отъездом у дома были найдены последовательно дохлый кот и дохлая крыса.